Насквозь промокшая одежда
прилипает к моему телу,
мои лекарства где же,
уже все клетки пропотели.
Мне нашептывают стены,
и текстуры поплыли,
я борюсь со своей тенью,
но не могу связать лыка.
Как будто можно приготовить
на моем лбу яичницу,
а боль ведь,
словно разрывают хищники.
Кажется, что я падаю в жерло,
жарко и мерещатся бесы,
я во власти инферно,
пожирающего антитезы.
Жертва болезни
© Copyright: Алексей Пакскин, 2021
Свидетельство о публикации №121033005856
Свидетельство о публикации №121033005856
Рецензии