Ручейковое

До нового пришествия с Востока
Почти неимоверно далеко.
И нет - ни водостока, ни Вудстока
Отчаянных весенних ручейков.

А как текло. А как переливалось,
Как размывало глыбы серых льдов,
Осколки снов дробя на побежалость,
И разгоняя мартовских котов.
 
А как лилось – капелями по крышам,
Под золотистым солнечным плащом,
Где каждый миг расшит (а может – вышит)
Случайно заблудившимся лучом.

И вот – устало. И засеребрилось,
Затормозился бег шальной воды,
Металлом стала ледяная милость,
А водопад – осколками слюды.

Еще немного – и уйдут метели,
И ночь уйдет в кромешной полутьме,
И утро принесет свои капели,
Опять испортив выспренный размер,

Где нет – ни водостока, ни Вудстока,
Где подморожен быт у кромки льда
До нового пришествия с Востока,
Где режет вены талая вода…

Назло зиме, назло шальным канонам,
Наперекор неназванным богам….
Стою. Курю. Рукоплещу с балкона
Отчаянным весенним ручейкам.