Сорок пятый февраль

Глаза приоткрыты,
Душа слышит солнце.
За мутным окном -
Сорок пятый февраль.
Чего больше жаль –
Верхушку иль донце?
Глаза приоткрыты.
Всего больше жаль.

Художник стареет,
Усталая муза
Перхает от дыма
Его сигарет.
Спокойствия нет,
Февраль - как обуза.
И красное - нет,
И чёрное - нет.

Усталая муза
Уже не смеётся,
Усталая муза
Жалеет себя.
Себя возлюбя,
Внаём не сдаётся,
Хоть спит – где придётся,
Где больше трубят. 

Но после всегда
Возвратится обратно,
Где дым сигарет,
На стене пастораль .
Сдаётся февраль –
Это так неотвратно,
Как пыль, оседающая
На пастораль.

А там, на стене
Распускается крокус
С наивной надеждой
На ласковый взор.
Обоев узор
И прямо, и сбоку 
Точь в точь повторяет
Весенний ковёр.

Тянись, первоцвет,
К небесной улыбке,
К ольховой серьге
И к мечте молодой.
Пусть я с бородой,
Пусть были ошибки.
А что остаётся
Под пьяной звездой??

Но, слышите, Шуберт -
По шахматам клавиш,
И с крыши соната -
На палевый снег.
А ты, человек,
Что в наследство оставишь:
Зароешь талант
Или пустишь побег?

Глаза приоткрыты,
Душа слышит солнце.
За мутным окном -
Сорок пятый февраль.
За мутным окном –
Ещё есть оконце.
Глаза приоткрыты.
Играет рояль...
               

25.02.2020