Этот день в сорок пятом году

Гуляя сегодня в лесу,  я хотел написать
О том, как прекрасно повсюду в  бушующем мае,
О том, как напрягшиеся почки, целуют солнце любви.
Но вспомнил отца, что он в этот день в сорок пятом году, 
Где-то там, в далёкой Германии,  был ранен серьёзно в бою.
Сердце больно щемит и болит,  лишь только себе я представляю,
Что этот день сорок пятого года выстрадан был на крови.       
Господи! Сколько людей погибло в той страшной войне,
Двадцать пять миллионов людей,  а может, и тридцать,
Безвозвратных потерь, сколько горя,  человеческих судеб итог.
Сколько погибло, сколько точно их было? 
Да, война промчалась по нашей земле, как тяжёлая   колесница,
Каждый бой наших солдат, а в памяти — вечный ожог.
Всё меньше и меньше на земле ветеранов  живых.
Но на стелах, на граните,  фотографии помнят,
Без вести пропавший солдат,  не найденный воин,
Он лежит, он ждёт без покоя в земле.
Это нам медальоны кричат.   Эти крики слышны и сегодня,
Если память жива, и бумажный листок не истлел.