Один цыган с Альдебарана ,
Писал мне письма как-то раз.
Его носяра крючковатый ,
На загляденье был , как Марс.
Он статный - признак благородства ,
В обмане был чертовски крут.
Он без лукавства был голодный ,
Его призванье - хитрый плут.
Он помнит Родину и звёзды ,
Он помнит мир не знавший войн.
Он воздух втягивая в ноздри ,
Домой добраться грезит вновь.
Он злым не мог быть из-за силы ,
Проклятьем павшей на их Род.
Он был по своему красивый
И был от крови своей горд!
Из года в год мечтал вернуться ,
Земной покинувши приют ,
Туда , где в таборе смеются ,
В лицо друг другу не плюют.
Вы зла с добром не знали дома ,
Природу знали лишь как Мать ,
Лишь кочевать вам было в пору
И с Славой к Иштари взывать.
Но верю я , Вселенных много ,
Нам места хватит для нас всех.
Пусть в Душах ваших лишь дорога ,
Зато в глазах счастливый смех.
Цыгане
© Copyright: Сергей Кочетов-Седов, 2021
Свидетельство о публикации №121033001305
Свидетельство о публикации №121033001305
Рецензии