Не подают поэзию на блюдце

Не подают поэзию на блюдце.
Она – внутри.
По венам и аортам
течёт,
рождая рифмы вольнодумца...

Она – внутри.
Как счастье иль несчастье,
корабль или ялик в океане,
всё то,
с чем ты умеешь обращаться...

Не подают.
Её рождают в муках,
как долгожданного любимого ребёнка.
И счастлив ты
уже при первых звуках...

Затем стихи шлифуют словно медь,
им придавая блеск и гравировку,
чтоб в них себя на век запечатлеть.


Рецензии