Ветер гудит и кричит тревожно
стаей промокших птиц.
Город, вещами в мешке дорожном,
весь перемешан, спит.
Снова пойду по глухим переулкам
словно качаясь, злясь.
В темной душе золотая шкатулка,
а под ногами – грязь.
Но, как расходится время с поэтом,
точно с врагом, – невзначай,
Я прошепчу уходящему веку:
с миром иди, прощай.
И в тот же миг над моей головою
ночь распахнет окно.
И поплывет граммофонной волною
голос эпохи. Кто
дням настоящим, грядущего ради,
в вихре событий, лет,
твердой рукой на старинной бумаге
молвил стихами: нет.
Памяти Александра Блока
© Copyright: Азамат Буранчин, 2021
Свидетельство о публикации №121032908852
Свидетельство о публикации №121032908852
Рецензии