29.03.21.
Он был поэт, но ночь не мог ту описать.
Художник он, нет ярких красок чтоб создать
Картину ласк.
Ту сладость губ и нежность рук.
Дыханье уст. И то как с нею был не груб.
У ней есть муж. Под утро чтоб,, не запалил,''
Шли среди луж... Прощались.. И свет был не мил.
Опять уста.
О Бог! Как сладок поцелуй
Был у моста,
Укрывшись среди мокрых туй.
-Всё! Мне пора!
-Ты мне пиши. Я буду ждать.
(Жизнь - не игра. Сердца так трудно не порвать.
Когда любовь! Как ураган сильнейших чувств.
Когда любовь... Но есть разлука, боль и грусть...)
Он был поэт, но ночь не мог ту описать.
Художник он, нет ярких красок чтоб создать
Картину ласк.
Ту сладость губ и нежность рук.
Дыханье уст. И то как с нею был не груб.
Он был поэт, но ночь не мог ту описать...
© Copyright: Александр Осипов-Егорьевск, 2021
Свидетельство о публикации №121032908365
Свидетельство о публикации №121032908365
Рецензии