Твори, поэт!

Благословенна Божья нива,
И, если пишешь ты стихи,
То, как зерно средь шелухи,
Они взрастают всем на диво,
И к славе, и к хуле глухи.

Молва порой несправедлива
К надсуетности птичьей их,
Что, каждый наполняя штрих
Узором трепетным мотива,
Вплетается в крылатый стих.

За пядью пядь самозабвенно
Вершит Поэт по жизни свой
Маршрут, оплаченный с лихвой
Трудом души, питая бренный
Мир слов энергией живой.

Лишь благодарные потомки
Оценят тех трудов плоды.
Струятся в вечности следы
По строф его тропинкам тонким
В стихов секретные сады,

Где, как и прежде, без сомнений,
Соцветий редких попурри
Из образов, размеров, рифм
Сердцам дарует наслажденье
Букетом солнечным своим!

Не должен в землю быть зарытым
Талант. Идя на мира суд,
Не ставь свечу ты под сосуд*.
Твори, Поэт, и будь открытым
К векам, что имя вознесут!
_________
"Никто, зажегши свечу, не покрывает ее сосудом, или не ставит под кровать, а ставит на подсвечник, чтобы входящие видели свет." Евангелие от Луки ст.16-17