инфантильность

Куда улетают утки зимой?
Я в жизни не встречал более риторического вопроса.
В чем смысл жизни, если не оставаться собой?
Ты размышляешь, пока тлеет в руках папироса.
Ребёнок в душе сопротивляясь взрослению,
Становится инфантильным ублюдком,
По прежнему подвергая все на пути сомнению,
Я прекратил вести счёт поступкам.
Я поступью с виду уверенной,
В слепую продолжая свой путь,
На ощупь в поисках искупления,
Нитевидный ищу сути пульс.
Местами думаю что задохнусь,
От выхлопов людских сожалений,
И хэппи-энд наступит я верю, но грусть,
Лишь добавляет сомнений.
Я сомневаясь в себе,
Порочно третирую мира ошибки,
Как можно в душе обрести покой,
Если вокруг лишь митинги экстремистов?
Как можно возвести в абсолют идеологию,
Если в каждой из них находишь изъяны?
Как скажите мне оставаться собой,
Если с годами на душе прибавляются шрамы?
По детству мы все едины сознанием,
Ещё не затронутым взрослой жизни обманом.
Единым мировоззрением - едины в мечтах,
И строем на будущее эфемерные планы.
Но наши планы как карточный домик,
На который дует сосед архитектор,
Раз мой дом так и не будет достроен,
Я снесу и твой игнорируя сантименты.
И в этом порочном кругу духовного анархизма,
Я со слезами наблюдаю развалины детских мечтаний,
С пессимизмом внутри отрекая все начинания,
Я изолирую душевные раны.
Словно в большом космическом корабле,
Я запечатав пробитые астероидом отсеки,
Продолжаю двигаться в темное, в пустоте,
Ведь пока двигатель цел я не буду записью в картотеке.
Вы можете дальше судачить, что я пессимист, нигилист,
Что я депрессией собственной давно уж повержен.
А я все так же буду стоять на своём,
И после шторма взглядом буду искать луч надежды.