Не завидуйте поэту,
Жизнь его есть ад.
Он бредёт себе по свету,
Пишет всё подряд.
Миллион рождает строчек,
И набросков воз,
В них любой пропал бы точно
И погиб всерьёз.
Всё вокруг в клочках бумаги,
Невозможно спать;
Мысли мечутся во мраке,
Хочется кричать.
Пара слов сквозь мглу пробьётся,
Пара резвых строк
Тех удачливых найдётся,
Прочих – под замок.
Из безумного вертепа
Малая лишь часть
Попадёт в стихи, поэмы,
Прочему – пропасть.
Пропадут напрасно слёзы,
Но слезинок пять
Нас в суровые морозы
Будут согревать.
Поэтам
© Copyright: Сергей Барламаев, 2021
Свидетельство о публикации №121032905438
Свидетельство о публикации №121032905438
Рецензии