часть

Теряешь по чуть-чуть, за частью часть,
себя и тех, кто жить ушёл на фото,
кто раньше приходили, не стучась,
и сразу же менялось отчего-то
твоё существование и ритм
всего, что было значимо хоть как-то.
Казалось, мы ещё поговорим,
совсем чуток - с восхода до заката.
Но нет, одни лишь фото на стене,
в альбоме, просто в ящике серванта.
И ничего не изменилось, не
исчезло со стены шероховатой.
Всё те же части, только не со мной,
и я без них, живой наполовину,
вновь чувствую, как темень за стеной
легко перерезает пуповину
в сто первый раз, как часть всего меня,
замедлив ритм значительных событий,
сворачивая медленно до дня
вращение светила на орбите.
Я слышу стук, мелодию дождя,
и шум ветвей, и сыплющийся гравий.
Я знаю, что частями уходя,
закончусь тут одной из фотографий.
И эта часть, оставшаяся мне,
похоже, испытание, проверка,
и то, пустое место на стене
так странно, будто жизнь в полчеловека.