А. Башлачёву

А. Башлачёву


Сладив длинный клинок в прочную трость,
Я смело выхожу в тёмный город гулять,
Можно даже в места побыдлей!
Мне пох любой нежеланный гость,
Даже если начнёт из травмата пулять,
Приятная тяжесть в руке моей -
Клинок бьёт точней!

Трость мне идёт – это как-то по-питерски!
Это как нож в сапоге на Колыме!
Или финка, где угодно - в газете!
Но там приземлённо,  у меня – готически.
Я сохраняю своё реноме,
Даже глядя в ствол ТТэ –
Клинок уже в тебе! 

Тихий человек в очках и с тростью
Кажется такой лёгкой добычей,
Это такая ошибка!
В моём поколении столько злости,
Оно предыдущих куда дичей -
Всегда готово на сшибку:
Оно как клинок – негибко!

В нём мало изящества в злобе -
Готово дробить мостовую,
Я прячусь от них в ночной сумрак,
В большой городской утробе,
Я  уплываю вслепую
И всегда выхожу на берег
В ранней языческой вере.

Я мыл сталь в холодной невской воде,
И понял, возможно, всё это сон:
Я не видел крови и слёз на мне,
Я смывал ржавчину на старом мече
И был фиолетово освещён,
Шрам кровью сочился в моей пятерне,
Я мыл ржавую сталь в невской воде.