Притягивая свет
и межсезонья стынь браня,
ты вопрошаешь: ну когда уже
вы осчастливите меня,
небесные чревовещатели,
хотя б намёком на тепло?
Перепроверив местность тщательно,
где всё стерильно и бело,
грачи несолоно хлебавши
перебиваются снежком,
а март, унылый, недоспавший,
идёт-бредёт себе пешком,
меняя походя онучи
в походных чёрных кирзачах,
через леса, что на плечах
едва удерживают тучи...
Хоть облик старикана груб,
но высоки надбровий дуги...
В усадьбах топится: от труб
ползут дымы по всей округе...
А ты, притягивая свет,
что прячут небеса, лукавя,
глядишь отшельнику вослед
сквозь линзы в розовой оправе...
Художник Михаил Гармаш.
Свидетельство о публикации №121032807497