Ода Окуджаве
На погосте Ваганьковском
Он похоронен в Москве,
Самый булатистый в мире
Арбатский Булат.
Без мудрых песен его
Пребываю я просто в тоске.
Но Окуджава ли
В этой тоске виноват?
В песнях-балладах его
Ложный пафос отсутствует.
Сердце как будто пронзает
Звучанье гитарной струны.
И гениальности чудо
Душа моя, словно предчувствует,
Каждым мгновением
И серебром седины.
В своих стихах на него
Я хочу быть похожим.
Только хотеньем одним
Ничего не решить.
И тем не менее
Всё же, друзья, предположим,
Чтоб хоть приблизиться к гению,
Мне, как ему, надо жить.
9 мая 2019 - март 2021 г.
Свидетельство о публикации №121032806993