Charles Bukowski - The Tragedy of Leaves

Я проснулся от сушняка, а папоротники завяли,
горшёчные растения желты как кукуруза;
моя женщина ушла
и пустые бутылки как кровавые трупы
окружили меня своей бесполезностью;
солнце пока было благом, хотя
записка моей хозяйки трещала в этом порядке
невзыскательной желтизной; что сейчас было нужно
так это хороший комик в старом стиле, шут
с шутками об абсурдной боли; о боли абсурда
ведь он существует, более ничего;
я осторожно побрился старой бритвой
человек, который однажды был молод и
говорил, что гениален; но
это трагедия листьев,
мёртвых папоротников, мёртвых растений;
и я вышел в тёмный холл
где стояла хозяйка
решительно и окончательно
выгоняющая меня к чёрту,
машущая жирными потными руками
и крича
крича об арендной плате
ведь мир надул нас
обоих.

* * *

I awakened to dryness and the ferns were dead,
the potted plants yellow as corn;
my woman was gone
and the empty bottles like bled corpses
surrounded me with their uselessness;
the sun was still good, though,
and my landlady's note cracked in fine and
undemanding yellowness; what was needed now
was a good comedian, ancient style, a jester
with jokes upon absurd pain; pain is absurd
because it exists, nothing more;
I shaved carefully with an old razor
the man who had once been young and
said to have genius; but
that's the tragedy of the leaves,
the dead ferns, the dead plants;
and I walked into a dark hall
where the landlady stood
execrating and final,
sending me to hell,
waving her fat, sweaty arms
and screaming
screaming for rent
because the world had failed us
both.