Влажные стихи

Блестело лето бликом на траве.
И солнечным ударом в голове
Проснулось то, о чём писал уж каждый –
Открылось сердце и теперь,
Я стал поэтом, говоря по-русски "влажным".

Что делать? Черепушка вновь рождает строки,
Наполненные розовым огнём,
Под эти строки даже Хоакина Джокер,
Нам умиляется накрашенным лицом.

И как тут быть? Хочу писать о чём-то едком,
Закладывать нешуточный подтекст,
Фантазии рождать, глубоким жестом
Рождать концептуальный манифест.

А в голове лишь то, с чем много лет боролся:
Она пришла.
"Пришла".
С улыбкой протянула мне ладонь.
"Дотронься".
Пришла в субботу, летом. И четвёртого числа
Сказала мне:
"Привет. Знакомься".

Ты скажешь: "Ладно тебе, лирика важна!"
В гробу видал я вашу лирику, ребята,
Когда в ней нет глубоких смыслов и "луна"
Уж в сотый раз рифмуется с "одна",
Такая лирика больна,
И как тут обойтись без мата.

Блестело лето бликом на траве.
"Хочу. Хочу к тебе".
Доколе? Опять срифмую здесь на "голове",
Ведь я без головы и болен,
Всем тем, о чём писал уж каждый,
Открылось сердце и теперь,
Я стал поэтом, говоря по-русски "влажным".