* * *
Всё стало как-то мелкотравчато –
Людишки, листики и веточки,
За веточками – небоскребики
В какой-то непонятной сеточке.
Возможно, это дождик меленький,
Возможно, это крупка снежная,
Но так и так – картина тусклая,
Как скажет Пушкин – «безнадежная».
Сам Пушкин мечется по городу
В перчатках, в маске антивирусной,
И разговоров слышит множество,
Но весь базар какой-то гнилостный.
Базарным сделалась общение
И пахнет требухой испорченной, –
Таков уж, братцы, нюх у Пушкина,
Такой уж Пушкин сноб законченный.
А мы вот ничего не чувствуем,
Мы потеряли обоняние,
Возможно, это дело вируса,
Возможно – просто увядания.
Но дерева к весне изменятся
И снова к небесам потянутся,
А люди мелкими и тусклыми,
Похоже, навсегда останутся.
Всё стало как-то мелкотравчато...
© Copyright: Андрей Добрынин, 2021
Свидетельство о публикации №121032800289
Свидетельство о публикации №121032800289
Рецензии