Осколки битого стекла

Осколки битого стекла,
Остались личности в помине.
Поэта вольно жизнь текла,
Пропала в адовой теснине.

За что распят? За что погиб?
Кто на вопросы мне ответит?
Суров жестокий перегиб...
Как много зла на белом свете.

Века проходят, льётся кровь...
Я крови праведней не знаю.
Любимых покидали, кров...
Святых поэтов вспоминаю.

Осколки битого стекла...
Я в каждом отраженье вижу.
Поэзии святой анклав,
Душа поэта стала ближе.

За каждым длинный шлейф стихов,
Теснятся горести и беды.
Тиски железные оков
Сжимают головы, в них — Веды...

Пришельцы из миров иных,
Был путь земной их обречённым.
Строк не писали проходных.
Исход один — быть заключённым.

Осколки битого стекла,
Душа поэта столь прозрачна.
Сквозь пальцы жизнь их протекла,
Конец у каждого был мрачным.

То погибали в лагерях
От выстрела, коварством гнули...
То в злых фанатиков руках
На веки вечные уснули.

Дуэли, сплетни, пистолет...
Верёвка, яд в хмельном бокале...
Проходят сотни грозных лет,
Поэт один в страстей накале.

Какая страшная судьба,
С рожденья быть приговорённым.
С нечистыми идёт борьба,
Здесь правят бал свои законы.

Осколки битого стекла...
Останки жалкие поэта...
Не поглотит их злая мгла...
Я почему-то верю в это.