Я не писатель, ни поэт,
Не музыкант и даже не бездомный.
Я бесполезнее охранника в ночи
Среди могильного застолья.
Моё нутро бессмысленнее тьмы
В которой зарождались,
Одни мои - мечты, мечты
Которые в конце концов распялись.
Я был никем, умру
Всё также им оставшись,
Одним из тех, кто
Прожил жизнь в надежде стать другим,
В итоге прежним закопавшись.
Не музыкант я, ни поэт,
Я даже не обманщик,
Не смог я стать одним из тех
Кем мир веками восхищался.
Моя душа стремится ввысь,
Туда, где жарит солнце,
Я бесполезное создание земли
Дрейфующий средь строф, как остров.
Дрейфующий средь строф, как остров
© Copyright: Владимир Чуваев, 2021
Свидетельство о публикации №121032707872
Свидетельство о публикации №121032707872
Рецензии