в прохладный плен ладонью росы
моё лицо
берут. страницы бледно-босы.
в немом кино
как будто сделан мой сценарий.
он устарел.
и мятный запах синих капель здесь не у дел.
и та, что танец с душой мира
танцует свой,
идёт с травой, в духах сапфира,
забрав покой,
у жителей далёких хижин
и городов,
рисует свой сценарий фильма.
меж синяков
туч неба. слазит снег как кожа
с ожога крыш.
скребёт их мальчик-дождик лёжа.
не плачь, малыш.
под свежими бинтами солнца
шов заживёт.
крыло ростком живым забьётся,
лучом взмахнёт.
осталось на слово поверить,
зерно взойдёт.
семян занять у духов-ведов.
луна печёт
в окне блины красивых сказок-
искусных врак.
горелый бок в бумажных перьях
вороньих драк.
удача любит громких песен,
весёлых слов,
героев кино-местных сплетен.
без дураков...
...и та, что танец свой танцует,
продюсер драм,
мне, неказистой, полирует
билет в ашрам.
та
© Copyright: Ольга Бантик, 2021
Свидетельство о публикации №121032707834
Свидетельство о публикации №121032707834
Рецензии