Да, понимаю я, поэтому стыжусь,
Чего пишу, и что писать не брошу,
И «Горе от ума» пусть знаю наизусть,
Других десятка два стихов хороших.
Лиричная болезнь, сакральная по смыслу,
Боясь упасть, в отчаянье зависла.
Нас, пишущих, несчетно развелось:
Чувствительны, горды, честолюбивы.
Кувалдой забиваем мелкий гвоздь
И полагаем, что вполне трудолюбивы.
Когда же время нас просеет через сито,
Едва ли горсть останется, а прочие забыты.
Любое творчество достойно похвалы,
Душа и ум нуждаются в развитии.
Мне кажется, что я из-под полы
Дарю вам то, что дарит мне наитие,
Но мой товар не мастерски сработан,
Плохая копия иль кража у кого-то.
Измаялся, стыжусь, похожий на поэта,
И бросить не могу, боясь покинуть плот,
Как буквоед хронический, отпетый,
Как червем съеденный, зеленый еще плод.
Не творческие муки: горячечный недуг
Сомнением убьет, души подрезав сук.
26.03.21.
Неизлечимый
© Copyright: Римид Нигачрок, 2021
Свидетельство о публикации №121032706672
Свидетельство о публикации №121032706672
Рецензии