Вместо письма

              Приятелю, бросившему стихосложение

Слышал я, что ты «завязал»,
Словно с водкою, со стихами.
Будто быт тебя засосал
С потрохами.

Нелюбимая, как ярмо,
Одолела работа.
Что начальник – дерьмом-дерьмо,
Только спорить с ним неохота.

И утеха одна – очаг,
Всё затмивший на свете.
В близоруких очках
Шепчешь сказочки детям.

Ровно в девять выводишь пса
Не спеша на прогулку
И улыбку прячешь в усах,
Когда писает он в переулке.

На ночь пьёшь непременно кефир
И листаешь газету.
В тапках, старых как мир,
По паркету скользишь к клозету.

А оттуда – трусцой к жене,
На ходу распростившись с халатом,
И, уткнувшись в ковёр на стене,
Не даёшь ей уснуть своим храпом…

Ну, скажи, что всё это не так!
Что по-прежнему мучит бессонница,
Что витаешь ты в облаках,
А не ходишь землёю, как водится.

Ну, скажи, что стихами грешишь,
Греешь душу искрою божьей…
Ну, чего ты молчишь?
Эх, Серёжа, Серёжа!..