Репортаж из комы

Дух во мне, что хозяин в доме,
Как написано в древней книге,
Тело куклою месяц в коме,
Дух мой с кем-то плетёт интриги.

Сводят в стопочку бульдо с сальдой,
Тени в белом мелькают мимо:
«Череп всмятку разбит кувалдой,
Травмы с жизнью не совместимы».

Кадры жизни свернулись в точку,
Каждый шаг мой кривой отмечен.
Небожители катят бочку,
Оправдаться-то в общем, нечем.

Стыд и совесть так больно лупят,
Никаких тут тебе идиллий,
И при этом ты видишь – любят,
И, возможно, уже простили.

Дух торгуется дерзко с кем-то,
(Есть у духа свои финансы),
Молвит слово за пациента,
Просит выдать хоть каплю шанса.

Дух и раньше тихоней не был,
Заставлял меня брать барьеры,
И сейчас, перед стартом в небо
Провернуть норовит аферы.

Тут всё ясно, не стоит гуглить,
Я хоть в коме, все видел, слышал.
Духу стрёмно в тряпичной кукле,
Пободался месяц и вышел.

Помню я свой последний выдох,
И не помню последнего вдоха.
Средь загробных пейзажных видов
Всё не так уже страшно и плохо,

Справа ангелы, слева черти,
Я покоен, земля мне пухом.
Сразу понял я после смерти –
Я и был этим самым духом.