Промчался мимо,
будто скорый поезд,
черпнувши горстью,
но чужие грёзы,
вмиг распустившиеся,
как бутон весны,
но быстро слившиеся
с мыслью «не нужны».
И дальше, дальше,
в голубые дали,
которые забвения едва ли
дадут…
Но
что-то ведь ведёт,
какая-то неведомая сила,
которая, как ветер, давит в спину,
выталкивая в новый горизонт.
И сам не знаешь, что произойдёт,
но точно знаешь, что произойдёт,
и продолжаешь двигаться вперёд,
сливаясь тенью
с тенью тела птицы.
Промчался мимо...
© Copyright: Марина Серафим, 2021
Свидетельство о публикации №121032703234
Свидетельство о публикации №121032703234
Рецензии