Мойка, 12

А зимою все речки чёрные,
вреден север, опять долги.
Сто двенадцать поэм задорных
далеки.

По Дворцовой шагает гвардия,
а народ стороной, стороной.
Нелегко оставаться карте
козырной.

Наготове сухой
порох.
А в прихожей стон-
шорох.
«Тяжело дышать…
давит…»
Плачет Россия...
Славит.


Рецензии