Что на костре...

Сколько вас, из мартовских времён,
Утонувших в лужах откровений?
Коркою покрывшихся имён,
С биркой на ноге: Пропащий гений...

Проскользнувших тайнописью строк
Не прося и даже не жалея,
Что прошли безвременьем дорог,
Где осталась запись о потерях...

Где всё пылью серой заросло,
Где всё занесло падением листьев
В осени, что на костре сожгло
Время, этот злой хранитель истин.

Что пытались малое вернуть,
До большого чуть не доставая,
Вьюгой слов на вечность намекая,
Не приняв возможности свернуть!

Путь короткий выбрав, по прямой!
Громыхая рифмами-костями!
Поднеся Сизифу его камень,
Чтобы он катил его собой...

Позабудут эти имена,
Пролистнув страницы долгой жизни,
Где так коротки и быстры времена,
Чутких дней душевности наитий!..

Где теперь связующая нить?
Узелки словесности меж нами
Свяжутся в пучок из слов и рифм,
А тетради стлеют, в бездну канут.

Сколько, из забвения времён
Утонувших в лужах откровений,
Коркою покрывшихся имён,
С биркой на ноге: Пропащий гений?


27.03.21.