Я рос под портретом погибшего дяди

                *   *   *

Я  рос  под  портретом  погибшего  дяди,
Под  взглядом  мальчишки  из  дальнего  лета,
Я  словно  молился,  в  глаза  ему  глядя,
Когда  просыпался  в  предутреннем  свете...

Висел  над  кроватью  портрет  этот  строгий,
Парнишки,  лишённого  права  стать  папой,
И  больно  вонзалась,  врываясь  с  порога,
Война   в  моё  сердце  когтистою лапой.

И   бабушка  плакала  молча,  негромко,
Вздыхая  о  сгинувшем  мамином  брате,
И  тихо  дрожала в  руках  «похоронка»,  - 
Вещунья  той  давней  безмерной утраты…

С  тех  пор  ощущенье  вины  той  с  избытком -
Вины  беспредельной,  с  её  наважденьем,
Вошло  в  мою душу  жестокою  пыткой 
За  то,  что  навек опоздал  я  с  рожденьем...

И  что  не  стоял  под  победным  я  стягом,
Жалею,  но  всё  ж  огорчаться  не стоит,
И  что  расписаться  не  смог  на  рейхстаге  -
Меня  это  меньше  всего  беспокоит…
 
Мне  жаль,  что под  «тигр» беспощадный  и  лютый
Я  связку гранат не  швырнул  из окопа,
И  то,  что я  дяде  в  предсмертной  минуте
Плечо не подставил  в  Синявинских  топях...

Громада  вины  придавила  мне  плечи,
Ей  -  доля  -  со  мной умереть,  очевидно,
Она  мне  ночами  всю душу  калечит,
И  так  глубока,  что  и  дна  ей  не  видно....

Уж  не  для  того  ль,  что  тот  груз  не  изведав,
Я  с  болью  живу  этой  невыносимой,
Чтоб  путь  тех парней – тех  отцов  или  дедов               
Я должен  отлить  в  бронзу  строк  негасимых…               

                26 декабря 2020