В болезни горечи полынной

Ф. М. Достоевскому посв.

Как жалок просвещенья узник,
Нагие плечи наклонив,
Не тешься провиденья грузом,
Кто знает завтра кто томим.

Болезнью горечи полынной,
Сквозь окна так больны глаза,
А на полати той пустынной
Ланит венчание- слеза.

И остановленный молебен,
Что наказанья кандалы.
Всё наливные пишут небу
Где вьются киноварь - орлы.

 

За просом стелется гранитом
И не подкупность  голых скал,
А святость пенится сердито
Как белокаменный фиал.


Звенит , метелит и маячит
Фата неслыханной зимы,
Как послесловие что раньше
Упало впереди сумы.


Но в этой сумеречной дымке
Скрипит уставшее перо
И посвящает невидимке
Своих страданий болеро.


Оно мучительным повтором
Излечит    спесь твоих болот,
Застыв вальяжным    перебором
На берегу горя домой.

И право это так нестройно.
И уж совсем не в унисон.
И крикнуть хочется довольно,
Туда где бархатный  перрон.

Его экспресс стучит по рельсам,
А барельефы на стреле
Всё переводят интересы
На флёрдоранж - затвор мелей.


И шепчет заговор мятежный
Какой-то голос золотой.
Зима.. Оковы.. Облик нежный..
На полустанке завиток.

И что то призрачно забвенье,
Так избирательно в устах,
И снова с белым дуновеньем
Румянит каторгу мечта.