Техред

Коридорчик полутёмный,
Кухня, спаленка… - стандарт.
Женщина с улыбкой скромной.
В телике – про счастье - бард.

Чехов - в стенке - многотомный.
Скромный стол – бифштекс, салат.
Голос и повадки – скромны,
Пальчики чуть-чуть дрожат.

Первый раз с другим? Наверно.
Кто она? Она – техред.
Да, к таким не липнет скверна.
Счастье – липнет? Тоже – нет.

За столом сидела скромно.
Скромно: «Мне глоток вина».
Полумрак стандартных комнат,
Бард с гитарой: «На-на-на».

Пальчики дрожат, – потеха.
Ты с такими не бывал.
«Муж, - вопрос задал, - уехал?»
Тихо: «Умер… Выпивал».

В спаленке она: «Как стыдно…»
Сколько ей? За пятьдесят.
Одинока, беззащитна,
Простодушна – ну, детсад.

«Я сниму…», - ей, как ребёнку,
Обнимая, бормотал.
И техреда потихоньку
От стыда освобождал.

А она: «В окошко видно?»
Скромница, с такой – беда.
Объяснял: «Любовь бесстыдна,
Так как нету в ней стыда».

Бард: «Желанною ты стала…»
Женщина, себя виня,
Отдаваясь, прошептала:
«Николай, прости меня».

Ты спросил, её лаская:
«Сколько Николая нет?»
Задыхаясь: «Нико…лая?
Пя…тый год», - она в ответ.

А потом, когда кончала,
Снова прошептала: «Стыд…»
Ты, закинув одеяло,
Успокаивал: «Простит».