На стих Высоцкому поэт Илахим

                http://stihi.ru/2021/03/22/194
                _______________________________

Я благодарна. Стих действительно "колючий"!
Как сам Высоцкий был... "То пил, то глючил",-
Так (после смерти) зашипит мещанский люд,
В однообразьи желто-прессных блюд.
Меня как будто резануло: " Так орал
Володька! Света не было." - твердят соседи.
А он вот этой темной ночью умирал,
А он так в одиночестве ужасно бредил!
Вот это уважение к поэту! В Юбилей!
И больше не о чем писать? Вы, желторотые!
Нахально лезете по головам, из всех щелей.
НО: "Счастлив тот, кто в город Мой войдет
ВОРОТАМИ!"

Илахим (продолжение):

Докричаться так хотелось до ребят!
Чтоб, понурив плечи, выпрямили спины.
До сих пор, что все не так у нас, хрипят
CD-ROM’ы, раритетные бобины.

Все на кухнях, дуют чай со вкусом лип.
Возмущенье раздувают, но… пустое.
А на всю страну кричать вы так смогли б
В годы светлого до ужаса застоя?

Не укроется из золота сосуд
Среди треснутых, надколотых посудин.
Не любил он перемены, смерть и суд.
Нынче сереньким присяжным неподсуден.

Все, что можно и нельзя тогда свершив,
Жизнь не спас он от цинизма ледяного.
Если б был пророк - поэт великий жив,
«Все не так», скорей всего, запел бы снова.

Вновь увидел бы, как гибнут из-за крох
Обираемые, как и крохоборы.
И тиун ведь, и князек, и скоморох
Пополней хотят столовые приборы.

У кого-то он обычно золотой.
Для заморских вин диковинные сласти.
А кого-то самопальной теплотой
На морозе согревает хлипкий пластик.

Больше стало на Руси теперь церквей.
И в довесок к ним - пивных, пельменных, блинных.
А тоска – она всегда и всех живей
В наших песенных традициях былинных.

Соловей, помянут будь он не ко сну,
Заражает верой в таинство разбоя.
А потом разбойник, выгуляв казну,
Утешается с казенною избою.

Люди есть – да стОит сбиться им в толпу,
Превратиться норовят зачем-то в стадо.
Вроде пядей и немерено во лбу,
Только меньше, чем могли бы, результата.

Но страшнее, что к любимым на балкон
Лезут редко. Прагматизма больше в вере.
И, как прежде, уподоблен всяк закон,
Поднимаясь к власти, нашей атмосфере -

Где-то там, у горних сфер уже, вверху,
Он почти неощутим - настолько реже.
Значит, все же не прислушались к стиху.
В глухоте повинны мы. Пророк не грешен.

Хоть не слышит счета рюмок, пьянок, доз.
И догадок, кто испортил – может, Влади?
Тут сказал бы - "прогремел вам"- сам Христос -
"Что от мертвого вам надо? Хватит. Хватит!!!»

А иные разбивают бойко лоб,
На портретах разрисовывая нимбы.
Но вернись он - коль случиться так могло б -
Чем похвастаться сумели перед ним бы?

Перемены совершили, это да.
Чтоб вернуться в то, что им тогда клеймилось
Потому по сути все, как и тогда.
Оживи - навлек бы, как Макар, немилость.

и

"Не суетитесь, мадам переводчица,
[Я не спою], мне сегодня не хочется!
И не надеюсь, что я переспорю их,
Могу подарить лишь учебник истории."