автобан

За окном - автобан, чуть поодаль - пути,
день и ночь громыхают и лязгают громко
поезда. И с ума тут недолго сойти,
а закат, словно лезвия ржавая кромка,
отрезает земное от слоя небес,
отделив промежутками сутки от суток.
Вот стареющий Бог, заглянувший в собес,
удивляется жизни, теряя рассудок.
Что про нас говорить, познавая азы
передряг на дорогах, водительских распрей,
мы несём на четыре свои полосы
хризантемы лиловые, жёлтые астры
и другие цветы, лепестки растеряв
на местах столкновений, где всмятку железо.
Сквозь бензинную вонь, запах скошенных трав,
а бывает, что хвоей потянет из леса.
И стоишь над событием, дым в небеса
отпускаешь помалу в раздумье глубоком -
что там за автобаном, путями и за
тем собесом, порой посещаемым Богом.
Кто там Бог? Получатель особенных льгот,
или он отдаёт на ушедших копейки?
Вот сегодня на тех, кто погибли за год,
опоздавших куда-то, лишённых опеки.
Не узнать никогда... Виноградник в дыму,
автобан перекрыт, на путях неполадки.
Что там Богу в собесе, никак не пойму,
отчего этот дым тошнотворный и сладкий.
Не привыкну никак... По прошествии лет
просто думаю... или догадками тешу
злую память. А Бог покупает билет
на места запасные для душ отлетевших.