Луна, как шляпка от гвоздя,
которым свод наставшей ночи
к небесной сфере приколочен,
и изменить ничто нельзя.
Хрустит подмёрзший к ночи снег,
ни дуновенья ветерка,
и слышно, как берет разбег
локомотив. Издалека
доносится собачий лай.
Через высокие заборы
слышны, но, правда, невзначай,
соседа с кем-то разговоры.
Берёзовых поленьев дух,
во тьме невидимый, струиться,
фонарь, развесив жёлтый круг,
мигает, словно матерится.
Душе не хочется спешить
и тело отдавать постели,
настало время ворошить
то,что продумать не успели.
25 марта
© Copyright: Анатолий Поповченко, 2021
Свидетельство о публикации №121032509419
Свидетельство о публикации №121032509419
Рецензии