Летние сны петербуржских предместий

Ты никогда не станешь моей женой.
Ты всё твердишь, что сама себе госпожа.
Станешь смотреть на портрет моего отца
и помрачнеешь, в сумрак уйдёшь бродить.

Там повстречаешь некоторых Иных.
Взгляд их текуч и тёмен, неуловим.
Странны плащи их, крылаты и нараспах,
и вороновым отсвечивают крылом.

Не возвращайся, обратно дороги нет.
Не отправляйся оттуда кружным путём.
Ты никогда не сможешь иметь покой.
Ты никогда не впишешься в этот мир.

Странными красками пишется белый свет.
Летние сны петербуржских предместий — ложь.
Мглистое марево, зыбкие острова.
Музыка учится мучиться немотой.

Этому миру не можешь ты стать своей.
Мира в душе не дано тебе ни на миг.
А за плечами твоими — врата небес,
огниво лунное, мглистые облака.

Медленно, медленно станешь ты говорить,
сказывать смутное, дивное напевать.
Дальние, дальние примут тебя пути
и воспарят к очертаниям колесниц.

Вот для чего и замыслил тебя Господь:
жрицею властной, пророчицей грозных войн;
и зиккураты тебя вознесут к огню
мрачного солнца, пылающего во тьме.

И петербуржские сфинксы тебя влекут
в пену безвременья, сумрачное зеро.
Ты никогда не станешь ничьей женой.
Я не позволю блуждать тебе в темноте.
Незачем ощупью двигаться наугад.


                17 марта 2021