Тошнотная вязкая масса –
недобрые наши дни –
как бурая пена кваса
вползает за воротник.
И рот заполняет студнем,
противным – не передать! –
застойность вонючих будней
с кровавостью красных дат.
Их сгусток губам знакомый,
их привкус солоноват.
До судорог и оскомин
он сглатывался в словах.
Животные наши страхи
и комплексы птичьих прав
не только гласят о крахе,
сколь множестве всяких правд.
Забили или забыли,
забитый или забыт…
Вот оно изобилье
жизненных пирамид.
У жизни полно обочин –
для каждого есть своя.
И метод давно отточен,
чтоб сделать туда вояж.
Вдоль них мы идём на праздник,
плетёмся на эшафот.
А мир нам сверкает грязью,
и в ней же, родной, живёт.
Ей чавкает, пузырится –
пузырик легко надуть…
И мне ведь уже не тридцать,
лопну когда-нибудь.
© Сергей Тененбаум
Пузырик
© Copyright: Сергей Тененбаум, 2021
Свидетельство о публикации №121032505910
Свидетельство о публикации №121032505910
Рецензии