Культурная жизнь кипит. 42. 2021

Всем привет!

 Ведущий Злобный Мышалет продолжает рассказывать о достижениях наших авторов.
Если вы участвовали в фестивале, творческом вечере, провели встречу с читателями,  у вас есть свежие публикации в журналах, альманахах или у вас вышла книга? Это прекрасно, мы об этом напишем.
Иногда мы публикуем интервью с авторами.
*****************
Сегодня расскажем о достижении двух авторов  - МАРИ ПОЛЯКОВОЙ И ИРИНЫ СОЛЯНОЙ.

Будучи активными участниками крымских фестивалей, им удалось подружиться с журналом, который издается весьма далеко от Крыма. Что же общего? Крым наш! И творчество наше!

Итак, миниатюра Ирины Соляной "Сережка" вошла в альманах "На Енисейской волне", изданный журналом "Новый Енисейский литератор" в 2020 г.,  а стихи Мари Поляковой опубликованы в № 1 за 2021 г.  "Нового Енисейского литератора".

Читаем!

"Серёжка". Ирина Соляная

Серёжка тускло поблёскивала на бетонном парапете у подножия каменного сфинкса. Не удивительно, что я нашел ее, ведь в это хмурое утро я вышел на прогулку к  мосту Лейтенанта Шмидта, едва рассвело.
  Я повертел серёжку в руках. Два камешка — мелкий и покрупнее, ненадежная застежка, как знак вопроса.  Заглянул к знакомому с находкой. Оценщик ломбарда скривился: «Вес около 2 граммов, вставка –   фианит. Популярная имитация бриллиантов. Проба золота  - 585». Я кивнул и направился к выходу, когда оценщик  добавил: «Кстати,  дужка серьги изготовлена кустарно. Из сплава хирургической стали». Это меня  несколько  шокировало, но и навело на мысль о том, что    пропажа кому-то дорога. Я напечатал объявление  и, расклеив его у моста, стал  ждать, что мне позвонят. Я представлял, как белокурые локоны треплет настойчивый невский сквозняк, высокая тоненькая девушка  поправляет волосы и задевает пальцем ухо. Сережка падает… Я словно слышал тонкий звон удара металла о парапет и хрустальный  голос девушки.
Три дурацких звонка от охотников за легкой добычей не удивили меня: жулики, кругом одни жулики. Ближе к вечеру  позвонила женщина. Она прислала по Вотсапу фотографию второй сережки, и мы условились встретиться.   Голос был низкий, немного хриплый. В речи никаких новомодных словечек. Но женщина со строгой осанкой, зачесанными вверх волосами, газовым шарфиком на шее … Образ взволновал меня еще больше.
Изможденная, плоскогрудая  старуха в надвинутом на лоб  платке ждала меня у сфинкса. Её безбровое лицо  расплылось в счастливой улыбке.
— Знаете, — сказала она торопливо, — сначала химиотерапия, потом операция… Я теперь не могу носить даже золото. Такая аллергия… Какая удача, что вы вернули мне сережку!   
В её  ладони сверкала обманка: сплав двух металлов и фальшивые бриллианты.
Я сумбурно попрощался, перебежал дорогу и нырнул в колодец первого попавшегося двора. Мне слышался лязг хирургической стали, которым исправляли ошибку природы, отрезая от женщины все лишнее. И сережка  падала на парапет, как ненужная безделица.


Мари Полякова

***
Звездопадом и всплесками моря запомнится август,
порыжевшей травой и цикадным безудержным звоном,
и рассветным туманом, стекающим бесцеремонно
в камыши у пруда.
Приближение осени – данность.
 
А на дачах покой.
Только дух винограда и яблок.
Ветви гнутся, под тяжестью ярких плодов провисая,
беспардонно сидит на кистях воробьиная стая,
и прощальную песню свистит улетающий зяблик.
 
Бах! и падает «наполеон» с покрасневшей «ранеткой»
на ковёр из травы.
Очутившись на миг под ногами,
по садовым дорожкам сбегают они колобками
и в тени отдыхают подальше от ящика-клетки.
 
Вот уставшее солнце запуталось в облаке белом,
и повисло надкушенным яблоком, спелым и сочным.
Рядом – ласточки, будто на мякоти косточки-точки.
Мне б кусочек антоновки-солнышка…
так захотелось!

 Не молчи!

Не молчи. На минутку прерви тишину,
хватит осень листать, замерев на балконе.
Хочешь, я на окне нарисую весну,
чтобы спрятаться нам от хандры межсезонья?

И неважно, что там, за «стеклянной» весной,
упокоится осень, и грянут метели,
я хочу, чтобы ты отогрелась со мной,
чтобы просто в тебе снова птицы запели.

Не молчи, я прошу! Но закрыто окно,
в нарисованных травах ни проку, ни толку…
ты молчишь, а в душе пустота и темно,
и весна рассыпается вмиг на осколки.

Светотени

***
любимый старый дом
и повзрослевший сад.
плутает солнце в паутинной сетке,
пичуги под окном
терзают виноград,
срывает ветер спелые ранетки.

в дрожащей тишине
всё так же высоко
скользят в пушистом облаке картины,
и, словно в детском сне,
так просто, так легко,
и счастье безусловно, беспричинно.

ворчит тихонько гром,
покинутый грозой,
а я лечу беспечною девчонкой
в ромашковом венке
с камеей-стрекозой
по радуге за дождиком вдогонку.