Но слова нам пронзали сердца,
Очищая уставшие души...
Нас пьянила его хрипотца
И стучала в виски нам и в уши.
Столько песен не спел
И стихов не сложил.
Просто он не успел...
И не долго пожил.
На холме из могилы
Будет рифмой звучать
Его правда и сила.
На гитаре играть.
И не властное время
Снова течь, как вода,
Ну а гордое племя
Будет петь "Купола".
Высоцкому
© Copyright: Лика Ан, 2021
Свидетельство о публикации №121032502614
Свидетельство о публикации №121032502614
Рецензии