Как хлеб,детей или вино,
Стихи рождают,а не пишут,
Где Бог рукой Поэта движет,
Что человеку не дано,
Перо сжимается в какой,
Слезами Душу наполняя,
Стихом на лист потом роняя,
Не дав смахнуться им рукой!
То день,то ночь,то час,то год
Стихи в Душе Поэта зреют,
До срока что родить не смеет,
Пока вынашивает плод,
Ни медленно,ни торопясь,
Ни помогая,ни мешая,
Чтобы дождавшись урожая,
Им поделиться не скупясь!
Стихи рождают, а не пишут
© Copyright: Игорь Сидоров 8, 2021
Свидетельство о публикации №121032502523
Свидетельство о публикации №121032502523
Рецензии
