Тень поэтессы

Как мягко мир на все твои вопросы
С улыбкой отвечает тишиной...

Сказано удивительно искренно. И, главное, не обидно. Ну, в смысле - за мир.
Обычно, ответы мира жестокие, а чаще всего - равнодушные или лицемерные. А тут...
Поражаешься, как, оказывается, просто может быть в жизни. И красиво.
Не помню кто из великих однажды оставил этому миру фразу:
Жизнь - штука простая. Но догадаться об этом очень трудно.

Хм... А вот женщина догадалась. Причем так спокойно, без резких всплесков эрудированных сентенций, типа: "Нашел!". Даже, где-то, завидки берут.
Хотя - нет. Если бы это сказал мужчина, наверное, было бы смешно. Честно. Всегда преследовало ощущение, что искренно и красиво об окружающем мире, его сверхкосмическом содержании, сказать может только мужское сознание. Пока, однажды, не без длительных сомнений, поисков и противоречивых догадок, не убедился, что "Слово о полку Игореве" написано женщиной.
Потрясение было не малое. Нет, я понимаю, что хотят бросить в ответ: а Цветаева, а Ахматова, а Ахмату... простите, все время забываю фамилию.. Все так. Но я бы не осмелился сказать, что им удалось "догадаться о простоте жизни..." Скорее, наоборот.
Что ж, признаем еще одно наше поражение. М ы и на этот раз оказались побеждены женской искренностью. Увы. Хотя... почему? Открыта еще одна истина. Еще один вопрос, вопросик... перечеркнут карандашом. Это ли не повод порадоваться?
Как там у автора:

Услышишь истину и прикоснёшься к смыслу,
Когда в тебе закончатся слова.

Это правда: слова закончились.

К чему все это вступление?
Давно наблюдаю за одной очень талантливой и, честно признаемся, настоящей поэтессой. Редчайшее явление не только на страницах портала, но и в современной жизненной практике. Да, давно не приходилось встречать художника такого уровня. Сегодня вновь перечитал, приведенные выше строки поэтессы, и еще - из новых работ. Если сказать, что был поражен прочитанным - ничего не сказать. Удивительные творения, открывающиеся еще неведомыми смыслами, которые еще нужно осознать, понять, в конце концов.
Тут же, надо полагать, от возникшей творческой и, разумеется, здоровой зависти, родилось нечто вроде литературного "скетча", который лишний раз подтвердил очередную женскую поэтическую победу. И вот теперь уже было необидно. Скорее - досадно. Тень Ахмадулиной, да даже цветаевская тень, тихо и незаметно промелькнули между строк. Но как-то по-новому, по особенному. И с теплотой.

И сразу, как противопоставление, возникли образы вечно снующих под ногами хромых (в литературном смысле) теток, рассуждающих о каких-то "началах" или не менее словоблудливых "поэтизонов", мужеска пола, вторящих им, разбавляя свои и чужие ахинеи пакетами нормативных и ненормативных иносказаний, создающих мозаично-серое поверхностное состояние, утверждающих, что это и есть суть "бытия".

А тут... Глоток воздуха. Глоток маленькой свободы. Вот ощущения после прикосновения к настоящей поэзии. Этим можно.. нужно!.. дорожить. И беречь. Хотя бы в собственных сакраментальных тайниках.
Возникающее ощущения жалости, что невозможно взять с полки томик поэтессы и уеденившись, включив приятельский напольный светильник, нежно разбрасывающий свои понимающие лучи, компенсируется представлением: как бы можно было раствориться в этой поэтической неге, создаваемым крошечным сборником нереальных и потрясающих откровений.
Много слов? Но это так. Это так было бы...

Снова набираюсь нахальства и посещаю страничку поэтессы. Поначалу неуютно и стыдно... Но вот открываю новое поэтическое творение. И сразу, забыв обо всех своих комплексах, вновь погружаюсь в эту фантастическую "негу"...
Удивительно начинающиеся строки:

Сегодня буду делать Ничего.
Додавливать продавленный диван.
Как неуёмно ноет плечевой,
Но наплевать, пальто не надевать,
Не поклоняться молнии сапог
И не метаться в поисках ключей,
Не замечая, как подъезд убог,
Всё потому, что общий и ничей...

Искренность строк поражает своей всепроникающей во все тонкости сложной человеческой души теплотой и обезоруживающим покоем. Это просто фантастическая аллегорическая минута выпала.
И далее: 

Не нужно выходить в унылый двор,
Где у качелей вывернут сустав,
Где гадостно-расписанный забор
Глумлив, щербат и безнадёжно стар.

Честно говоря, если бы кто-то сейчас спросил: а тебе известно какое оно - счастье? Не раздумывая и твердо бы сказал: да! Пусть маленькое, но ощущаемое...

Не плыть в толпе не видя берегов.
Терпения недолговечный срок
Иссяк. Я буду делать НИ-ЧЕ-ГО.
Застывший свет полоски между штор
Напоминает, неподвижно-бел,
На полуфразе замерший курсор,
И в тексте дня
пробел   
пробел   
пробел.

Непостижимо и настойчиво возникают ощущения какого-то действа. Но какого? Лучший пример - взять карандаш, блокнот и доверить все им.
Через несколько минут неровным почерком возникают ответные, а может и просто - строки...

Как мало сказано в пустое Ничего.
Как будто бы на гладь каменьем брошено.
Волна исчезнет через миг и существо
Вдруг ощутит, что сердце запорошено...

Как много логики: пойти за горизонт,
Умчаться от преследуемых "надо",
Забыть про вездесущее: "дисконт"
И не бояться упирающихся взглядов.

Но пусть угаснет тихою мечтой,
Что никогда уже не может просто сбыться.
Теней читаю строки. И перед собой
Мне нечего сейчас себя стыдиться...

Понимаю, что мои восхищения слишком далеки от произведения поэтессы.
Но неожиданно волшебный томик растворяется в пространстве.
И становится немного грустно...
Но где-то глубоко в сознании еще звучит эхо услышанной неповторимой песни.
Как там у Достоевского?
И пойду, и пойду...