Покидая пределы...

Сборы,
в предверьи дороги,
нервы шалят -
спорить велят,
то ли ещё навялят,
халат махровый до пят,
подарок
тёщи, мамы второй жены,
так и остался её взгляд
нодоумённый в складках
гипсокартонной стены.

Сборы - сродни страдной поре,
где комбайны не монстры
из Half Life 2, а просто
машины сельскохозяйственные,
котируются
однако как танки -
ибо ведут,
согласно периодике
битву за урожай,
дабы наполнить
закрома Родины,
как встарь.

Так и я,
уезжаю,
а по сути веду
действия, строго говоря военные,
вся наша жизнь - шпагат
между "хотелось бы" до
недозволенного и
проникновенного.

Жду
такси у подъезда,
звёзды мутнеют,
вспоминаю цыганский романс,
где на ветру
искры усиленно гаснут,
от костра прикурю,
скорей виртуально,
как дань типажу Касабланки...
Имя дурацкое Хемпфри Богарт,
а поди ж ты остался в топе топов.

Я уезжаю из этой страны,
страны мизантропов
в страну,
где мне уготовано место в первом ряду,
только об этом я узнаЮ перед расстрелом
концертной публики*,
дыркой от бублика
глазницы прохожих ка(жуть)ся
в эти криницы
вливая раствор
физиологический,
слёзный,
дабы было чем оплакивать горе и
радость того,
что мир ещё спорит
и вскоре всё разрешится
само собой,
никто ведь не помнит,
как торговали из под полы
пенициллином разбавленным...
*