Сад за забором

День изо дня я хожу вдоль забора,
Низкого, белого, в диких плющах.
Девушка с кожей светлее фарфора
Сад свой рисует на старых холстах.

Длинный подол от росы намокает,
Солнце сияет в льняных волосах.
В дивных картинах лучами играет
Жизнь, как в невиннейших детских мечтах.

В масле испачканы белые руки,
Несколько пятен на правой щеке.
Красками ловко рисуются звуки,
Тихие, будто они вдалеке.

Сад поражает своей красотою:
Пышные травы там тонут в цветах,
Яблоня с ветром играет листвою,
Свет отражается в спелых плодах.

Подле неё величаво и чинно
Старое древо иное стоит.
Листьями — дуб, а плодами — рябина,
Ягода каждая златом горит.

Впрочем уж, это не первая тайна
Сада, что полон мельчайших чудес.
Я замечаю: как будто случайно,
Девушку слушает маленький лес.

Днём на картине цветёт земляника,
Прежде не росшая здесь на лугу.
Вечером дева, счастливая ликом,
Белы цветы уж цепляет к венку.

Возле уютного белого дома
Виден сверкающий маленький пруд.
Два ручейка из того водоёма,
Звонко плескаясь, истоки берут.

Вот, умиляясь спокойной красою,
В сад собираюсь проникнуть тайком.
Дева с улыбкой качает главою.
Я понимаю. Не время. Потом.

Так и хожу вдоль седого забора,
Что не пускает в пленительный сад.
Девушка смотрит без тени укора,
Снова рисует цветы невпопад.