Сон Эты. 37. 7 - 2
Семь лет назад мне нужно было застрелиться,
Чтоб точно стать в среде поэтов не чужим.
А так, едва пришлось слоями наслоиться.
Потешно снова представлять себя живым,
В своей основе. Оставаясь скоморохом,
Не растворяя в плотном Облаке свой Дым,
Метаться пылью между выдохом и вдохом.
Лишь светотени иногда сплетая в узел,
Пытаясь ночью, отыскать сквозь дымоход,
Свою звезду, как будто семечку в арбузе.
Составив планы на внеплановый поход.
Не отказав себе в чутье и в чувстве меры,
Остановив часы на башне вне времён,
За полчаса до неожиданной премьеры.
© Copyright: Анект Пух, 2021
Свидетельство о публикации №121032400096
Свидетельство о публикации №121032400096
Рецензии