Под руку попался карандаш,
в зеркале Эвтерпы отраженье,
брать слова не нать на абордаж,
их капель струится с вдохновеньем...
Март бредёт — одни глаза, так худ —
поздняя фатальная влюблённость,
торс, как знак вопроса изогнут,
втюрился всерьёз, ведь не гулёна...
Не первоапрельский весельчак,
не обласкан солнечной любовью,
просто, размечтавшийся чудак,
с невзначай раскатанной губою...
Но часов не ходят стрелки вспять,
не излечит время, не поможет,
что ему осталось — год мечтать,
худо, ведь — не станет март моложе...
Поздняя...
© Copyright: Владимир Орел, 2021
Свидетельство о публикации №121032409241
Свидетельство о публикации №121032409241
Рецензии