Тридцать первое августа

Последний день, сегодня минус девяносто дней
Ведь это тоже праздник, печально отмечает  лето,
Последний день, а завтра полетит с отрядом журавлей
Туда, где солнца много, приземлится вновь на юге где-то...

А осень наша, она ещё малютка, появится лишь завтра,          
Сегодня она тихонечко крадётся по лесам и по аллеям,
И будет  день, и перед ней откроются все пути, но это завтра,         
И мы увидим всю палитру осени, и листья под ногами заалеют...

У осени тоже будет срок, денёчков сто до "дембеля" её,
А уж потом обрушится на нас холодная зима, хоть тресни,
И мы услышим всюду, как вьюга "до минорно" запоёт,
В трескучие морозы  выпьем за весну без малого "грамм двести"...

Вот так мы все живём с осени до лета, считая дни, часы,
И по привычке по утрам мы даты календарные срываем,
Жизнь она идёт, а мы спешим, но вот увидать  рождение росы,
Увидеть это волшебство, мы, к сожаленью, никогда, не успеваем...