Время истекает на глазах
так проворно, что невольный страх
возникает: не живу ли я
времени быстрее?
С пулей я
схож летящей?
Или с ветра свистом
в будущем, от всех живущих чистом,
значит, и от прошлого меня,
впавшего во мрак при свете дня,
что текущим станет для других?
Дописать успеть бы этот стих,
ибо жизнь мгновенна, как стрела,
и любой из мигов может стать
мигом, что пятном с себя свела
смерть как всех грядущих мигов «мать»,
хоть в кавычках, но однако всё же?
Дописать успеть бы
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2021
Свидетельство о публикации №121032403303
Свидетельство о публикации №121032403303
Рецензии