Так скорбим, но хороним;
переходим к делам,
чтобы смерть, как синоним,
разделить пополам.*
С каждым прожитым часом
всё темней полоса
лет, что дискантным басом
заглушить голоса
душ, упрятанных в крики
кровных чаек, стремятся.
Солнца ржавые блики
на закаты ложатся,
как синонимы лет,
коих, в сущности, нет.
Но кому дело есть
до всего-ничего?
*Иосиф Бродский, «Строфы» (VI)
Кому дело есть?
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2021
Свидетельство о публикации №121032401080
Свидетельство о публикации №121032401080
Рецензии