Он жил без права к искуплению...
Того чего не совершал.
И не понять к чьему решению,
Душой своею прибегал.
Да он грешил,но не по злобе,
Так в жизни многие грешат.
Да бегал он порой к зазнобе,
Но ведь дорога та не в Ад.
Он не святой,избави Боже,
Но и не худший из людей.
Он в жизни многое что может,
Он любит в небе журавлей.
И часто осенью он смотрит,
Когда на юг они летят.
И под ключичкой что-то ломит,
Мокреет ясный его взгляд.
Он рад бы с ними в поднебесье,
Хоть раз с душой своей взлететь.
Увидеть сверху пруд,полесье,
Тогда и можно умереть.
Но не дано,ему Всевышним,
Летать как птица над землей.
Быть может мог он в прошлой жизни,
Взлетать пред утренней зарей.
И вместо рук,имел он крылья,
Дарован был,ему полет.
И вот он стонет от бессилия.
А по спине струится пот.
Холодный,липкий,неприятный,
Ему внутри нехорошо.
И хрип с груди идет невнятный,
Знобит как будто бы его.
Он опускает взгляд усталый,
Он смотрит в землю не с добром.
Нет он совсем еще не старый,
И понимает он умом.
Рожденный ползать,не летает,
Ходить рожденный,не ползет.
Мечта последней умирает.
Что он свое еще возьмет.
Пусть не сейчас,ни в этой жизни.
Летать во сне разрешено.
Подвластны там,любые выси,
И это вовсе не грешно.
И мысль приходит вдруг шальная,
Что Бог,велик в своих делах.
Коль он во снах своих летая,
Не видит будущий свой прах.
И что дарует искупление,
Господь ему в конце концов.
Что это только наваждение,
Бог отведет,от подлецов.
И душу сразу отпустило,
Взгляд стал немного веселей.
И под ключичкой уж не ныло,
Он жизни пил опять,портвейн.
И понял он,что Бог все видит,
Что все решает,только Он.
Что Бог Велик,и не обидит,
А он в сомнениях,смешон.
Свидетельство о публикации №121032307500