Из туч лохматых и грудастых
Растут запруды в небесах,
Как будто бабы низшей касты
До смерти лупятся впотьмах.
Тела испачканы ветрами,
Столпотворение гримас…
С кровопролитными боями
Циклон свинцом идёт на нас.
И гонит ветром свет к обрыву,
Ломая хрупкие лучи.
И не до шуток – быть бы живу,
Хоть вройся в землю, хоть кричи!
И яро множатся увечья
На дыбе стонущей земли,
Да вот беда – помочь ей нечем,
Хоть мокрой псиной заскули!
Циклон, тайфуном ураганя,
На целый мир идёт войной,
Уже по крышам барабаня
На пули схожие водой!
Уже в ревущей круговерти
Перемешались верх и низ,
И горько-сладкий запах смерти
Над эшафотом зла навис.
И нет беде конца и края,
И смертью храбрых – павших нет.
Но будет свет – я это знаю,
Ведь Он сказал: да будет свет!
Циклон
© Copyright: Токарев Геннадий Николаевич, 2021
Свидетельство о публикации №121032306223
Свидетельство о публикации №121032306223
Рецензии
