Разговор

- Эй ты, поэт, возьми бумаги лист, да напиши мне стих от огненной души. Да так, чтоб пламя я услышал свист. Чтоб было так, как в моём доме. Там, где металл кипит в прокля'том горне, - сказал вот "Красный", как-то так.

"Оранжевый" же тоже вторит:
- Пиши, поэт, пиши! Но лишь от заводно'й и апельсиновой души. И "Красного" не слушай, иначе он тебя, металлом плавленым накормит.

Да, вот и "Желтый" тут, как раз:
- Как ненавижу я всех вас, устроили здесь декаданс. А ты, поэт, пиши! Пиши от злости, она ведь тоже часть души.

- Нет, ну ребята, да будьте вы спокойней, я тоже с просьбою пришел, поэта, правда, не нашел. Хотел сказать, чтоб написал про лето, как на Купалу то и это...эх, видимо пока ушёл, - сказал "Зеленый" и запах трав пошёл на луг просторный.

Тут "Голубому" "Синий" рот заткнул: он небо в глубину мокнул и всем сказал:
- Эй, братья, поэт в гостях моих писал и кое-что он там создал. Но это не узнать вам никому. Ну всё, пойду читать, а то я с вами здесь усну.

- А мне всё "фиолетово" вобще-то, - сказал тот цвет души, что знает слово "ультра", который на границе света-тьмы. Он грань поэта изучил в тиши. Теперь же с ним всегда под утро.

- Так, вы сыночки обнаглели! А ну-ка, марш домой, заказы все я отменяю! Поэт не кукла, чтоб по указке, являть стихи и сказки, - сверкнул отец цветов, он - громогласно "Белый", остановил писца:
- Постой...тебя благославляю, хотя-бы светом своего лица.

А "Черный" цвет, совсем не смелый, ни слова не сказал. Он лишь поэту жизни поддержал и не позволил, чтобы стал он "Серым"...

22.03.0001.