На небо будни представляет

Нам небо будни представляет,
Как и в былые времена.
В прах время снова превращает,
Скрывает тайны без конца.

Которые порой волнуют,
Да и покоя не дают.
Но нами не повелевают,
Интригу некую несут.

Вечность как будто бы сметает,
Простые мгновения бытия.
А образ будто обретает,
По новой только лишь себя.

Ну и по своему мелькают,
Другие лица, имена.
А простое  будто прощает,
Наши ошибки иногда.

Выстраиваются ненароком,
События издалека.
Отмечены которые сроком,
Пожалуй вовсе не с проста.

Некое снова провидение,
Выводит новые черты.
Вновь происходит обновление,
Не тела, а самой души.

И в пурпурном том самом свете,
Встречает сызнова заря.
Не даром нынче на примете,
Наши поступки и дела.

Не даром нынче на примете,
Тот самый образ, жизнь сама.
Мы всё-таки за всё в ответе,
Испытывают небеса.

Бывают некие примечания,
На жёлтом видимо листке.
А в летописях изваяния,
Совсем наверное не те.

Нас разделяет мир и время,
Неповторимые века.
Тела оказываются тленны,
Лишь вечная сама душа.

Ну а то самое величие,
Сошло действительно на нет.
Лишь вспоминается обличие,
И уйма прожитых тех лет.

А прах разносится по ветру,
Память ту самую унося.
Рисуя некие портреты,
Знакомые наверняка.

Сорок святых вновь воскрешают,
Из пепла самого бытия.
Их тени всё-таки витают,
В недрах отпущенного дня.

Тоска совсем не докучает,
Как и пожалуй тишина.
Только порой напоминает,
Что жизнь единожды дана.

И дабы не было обидно,
Её ценить, не прожигать.
Становится даже отрадно,
Быть и наступит благодать.